sábado, 15 de diciembre de 2007

X---EN LA LUNA DE LOS POETAS---X

Ante la tribulación resultante de administrar proporcionadamente nuestros deseos revolucionamos la noción del marketing para adaptarlo a lo que llamábamos “ necesidades actuales” mismas que quizá han sido creadas por esa llamada revolución que, en forma viciosa acomoda la masa de necesidades humanas. Creando la ansiedad y la efigie divinizada del consumismo que desborda el limite real de nuestros requerimientos.




Lo que Marx llamaba “las forma metamorfoseadas del valor” pues sin dudarlo, en la oferta y demanda de mercancía se encuentra implícita nuestra capacidad de crear ilusiones y creerlas “El hombre moderno ya no ve la luna real, sino la de los poetas”, decía Borges.




La paradójica grandeza del hombre está precisamente en esa quizá genéticamente definida capacidad de crear ilusiones, cambiar la realidad en múltiples realidades o por lo menos la percepción de dicha realidad.




Cambiamos nuestra naturaleza, ideología, sociedad, nuestro modo de vida, credo, ropa , tecnología... cambiar por la mera acción de cambiar incitados por ese vehemente deseo ya integrado a nuestras mentes lavadas “la moda”. Resulta extraño que en la compulsión del cambio no reparemos un momento para pensar en la capacidad que tenemos de cambiar la calidad relativa de nuestro tiempo vital. Esa capacidad de cambiar la percepción de las realidades para adaptarlas en forma tal que podamos sacar de toda acción un provecho feliz. Un placer interior capaz de proporcionarnos estabilidad emocional paso a paso y en el ara de cada obstáculo. Por que aun enfocados en obtener la satisfacción a través de el bien material es en la arcana estructura del espíritu donde el hombre satisface sus necesidades.




El hombre promedio vive insatisfecho con lo que tiene y proyecta en su futuro deseos utópicos que limitan su crecimiento al no sincronizar sus sueños con la realidad. ¿Cómo es posible que limitemos nuestra felicidad por el desmedido deseo del consumismo? o permanecer tan cegados por éste que, mas allá de la etiqueta de la ropa no podamos ver el algodón o fibra que la compone como si estuviésemos hechos solo para ver la culminación de los actos.




Tal vez la mejor forma de alcanzar los placeres de la vida sea experimentar el placer y asombro ante cada evento minúsculo o magnifico. Que la conciencia de nuestro final trágico nos incite en la búsqueda de nuestra naturaleza estoica. Que hemos sido creados para soñar pero que los sueños deben ser limitados en razón de nuestras necesidades y nuestra capacidad para alcanzarlos. Que no somos los fracasados que las revistas o televisión nos hacen ver.




Es hora de cambiar nuevamente la percepción de nuestra realidad....

domingo, 22 de julio de 2007

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Pensando en nada, como cualquier otra señorita decente de la época, la tía verónica pasaba las tardes bordando manteles que nadie jamás compraría, pero a diferencia de todas las otras señoritas de la época, ella no carecía de encantos tales que la obligaran a llevar una vida tan reservada.
cuentan que fue la hija que cualquier madre hubiese deseado tener, tenia unos ojos negros muy abiertos, unas manos diminutas siempre abiertas, y unas piernas colosales siempre cerradas, no hablaba si no se lo pedían y tenia la prudencia de no entender de política, no pecaba y jamás faltó a misa, dicen que tenía diez años cuando sus caderas alcanzaron ese esplendor tan envidiado por las de mas mujeres, ese vientre planísimo y cintura estrecha que despertaba la cizaña nunca dormida en la boca de las vecinas, como si con cada injuria colectiva esperaran que sus caderas se expandiesen medio milímetro, era tal la vehemencia con que hablaban que no les fue posible pasar una semana sin confesarse, a decir verdad tampoco los hombres pudieron hacerlo, pasaban horas expulsando de su alma una larga serie de pecados comunes, el deseo de acostarse con verónica, las mentiras con que afirmaban a sus esposas que verónica era feísima comparada con ellas… y con un largo etcétera continuaban.
La rutina llego a tal punto que, el padre Pineda memorizó cada uno de los pecados de cada uno de los habitantes y para eliminar las 9 pesadas horas en el confesionario se dedicó a expiar pecados en masa, se paraba en el ara y vociferaba con voz ronca y casi indescifrable: “absuelvo a todos los que tengan pecados relacionados con Verónica!”- a la vez que lanzaba agua bendita con una flor de lirio, tan artificial que hasta la ultima hilera de asientos en el rincón mas oscuro de la nave era posible leer “hecho en Taiwán”.
Tras el nuevo descubrimiento solo quedaban los ciegos y los lisiados, unos por que jamás vieron a verónica y los otros por que nunca pudieron caminar hasta su casa para conocerle…
En medio de una fiesta que más bien parecía una patética bienvenida al grupo de las quedadas Verónica cumplió 35, un día de agosto de aquellos años que pasaban tan rápido que nadie los hubiese notado de no ser por las arrugas que dejaban bajo los ojos. Todo el sequito de tías (las mujeres menos agraciadas que jamás hubiesen sido vistas) deambulaban la casa y se reían frenéticas en los rincones, sin tener razones para hacerlo. Creo que la tía Rosario les pagó para que parecieran felices y divertidas de estar ahí…
En toda la casa solo había un hombre, Aureliano Ruiz, esa pequeña y desaforada criatura a la que sus padres se habían llevado a México apenas cumplidos los 12 años y a la que quizá nadie recordaría de no haber tenido un apodo, vivió su infancia trepado en los guayabos y saltando de rama en rama como un pobre mono que conservaba sus habilidades innatas a pesar de no tener cola.
Te vas a volver tlacuache! – le gritaba Jacinta para asustarlo y que se bajara pero, nada funcionó, nada hasta aquel día en que su suerte la olvidó en casa y calló rompiéndose la cabeza contra el tronco, desde ese entonces todos olvidaron su nombre, y le llamaron “la alcancía”…
Pero esa alcancía se había convertido en un hombre enorme, de cabello castaño y grandes ojos de color verde coronados con cejas casi imperceptibles. Verónica solo lo reconoció cuando toda la incomoda multitud se marchó y ella pudo ver la cicatriz en su frente, hermosa como todo en el…3 imágenes recorrieron su mente, ella en los guayabos besándolo por primera vez, ella en los guayabos besándolo por segunda mientras Aureliano le juraba amarla para siempre y ella desde su ventana llorando cuando se fue.
Y sin saber el “como” atravesó de un brinco toda la cocina, el pasillo y voló hasta la sala librando los viejos candelabros oxidados que estorbaban su camino y lo atrapó del cuello y le besó las mejillas rosadas, exhaustas, le habría gustado sin duda besarlo en la boca, pero no era costumbre de las señoritas decentes de la época y hubo de conformarse con suspirar diciendo-hace tanto tiempo Aureliano… mientras inhalaba aquel sutil sudor polvoriento.
-¡No hace tanto Vero!, mis años ya son cortos, el tiempo pasa volando, pero a ti no te toca.
-quisiera pensar lo mismo pero mi madre dice que ¡a los 35 una mujer solo es feliz volviéndose puta!, no se de donde saca valor para decirlo, si en el pueblo todos saben que ella fue incapaz de coger dos veces con el mismo hombre.-dijo mientras tomaba asiento
-tía Rosario… esta tan acostumbrada a estar embarazada que no encuentra en la menopausia mejor oficio que molestarte, ¿sabes Vero?, he venido a pedirte un favor-dijo mientras desenvolvía metros y metros de ceda blanca que parecía continuar infinitamente.-Julia mi madre siempre pensó que era incorrecto que un hombre pidiese la mano de una señorita sin tener el vestido, los anillos, vacas suficientes para celebrar dignamente la boda y un par de enormes lechugas para alimentar las sangronadas de las tías vegetarianas eternamente gordas y eternamente a dieta que nunca han de faltar.
-Tu madre era sabia- contestó la tía Vero-una mujer no debería tener mayor obligación que presentarse el día de la boda, hacer feliz a su marido esa noche y exprimirle hasta el ultimo centavo hasta aquel lejano día en que la muerte los separe (Quizá las quejas habrían continuado de no ser por que fue en ese instante que la perpetuidad de la ceda acabó de extenderse por toda la casa y la sorpresa le detuvo la inspiración).
–Es bellísima! Pero, ¿con quien te casas?
-Aun no he hecho la propuesta, te digo que no pienso que sea de suerte pedirlo antes de tener el vestido-contestó Aureliano- es por ello que te traje la tela, aquí se dice que no hay mujer mas hábil con la aguja, además era la excusa perfecta para visitarte.
-Hay Chanito, tu no necesitas excusa-dijo mientras reposaba la mano en la amplísima pierna de Aureliano, ¡ven en una semana!
-¿en una semana?!
-soy mas hábil con la aguja de lo que todos piensan…
Terminaron el café, una gran sonrisa, un beso en la frente y uno en las mejillas rosadas, exhaustas y él partió. Seguramente mientras ella le observaba alejarse, sentada en la misma ventana que lloró cuando se fue a la capital…
En un efusivo arranque, esa noche comenzó a bordar...”un hombre tan perfecto como Aureliano no podría faltar a su promesa de amarme eternamente” se repetía constante, motivándose en aquellos momentos que sentía su iniciativa superada por el sueño. Sus hábiles manos se acostumbraron tan rápido a la suavidad de la ceda y a sus dimensiones que pronto sus dedos se deslizaban de un extremo al otro zurciendo todo aun en la mas absoluta oscuridad, jamás un vestido tuvo tal cantidad de olanes ni tan fina pedrería, mucho menos una cintura tan estrecha ni unas caderas tan pronunciadas …
Con cada puntada, sus poros destilaban de su memoria aquel suave olor de los guayabos y hubo momentos en que a la tía Rosario le pareció tan incomodo que hubo de vomitar profusamente. Pero así pasó la semana exudando de su cuerpo los recuerdos que pensaba olvidados y ya afuera, volviendo a descifrarlos y vivirlos. En toda su vida jamás se le vio más feliz. Aun que en aquella oscuridad debíamos imaginar su sonrisa, placida en el centro del espacio, iluminada únicamente por el resplandor adivinado de los candiles que incendiaban las esquinas de la habitación.
Fue por aquellos días en que comenzaban a correr los olvidados años de la persecución cristera. Cuando llegó a Misantla el obispo Fernando Reyes, un hombre de metro diez centímetros, con una cabeza casi calva (salvo por los rebeldes pelos que sobresalían en sus oídos) y un caminar simpático. Llevaba ente sus ropas enegrecidas una carta escrita en tinta verde, sellada en un sobre marrón, con oscuras letras en la parte superior izquierda diciendo: “para la Srita. Ruiz Cardeña”…y se apresuró a buscarla, no tardó tanto. Misantla era entonces un puñado de casas acomodadas en torno a una parroquia blanca de una sola torre que dominaba el cielo.
Cuando llego a casa de Rosario, Verónica acababa de dar la última puntada al vestido y ahora luchaba con los dientes para arrancar la aguja
-buenas tardes señorita, soy el obispo Fernando Reyes.-Buenas tardes!, mi nombre es Verónica Ruiz. ¿en que puedo ayudarle?-¿Ruiz Cardeña?-Si, Ruiz Cardeña –contestó mientras guardaba el producto de su labor y se disponía a caminar hacia la puerta para recibirlo.
-señorita he traído esto para usted, lo manda Aureliano- y le acercó la mano sosteniendo la carta.
-Chanito!- corrió hacia la puerta, tomó la carta, la abrió, se detuvo para besar el anillo del obispo, se sonrojó por olvidar hacerlo antes, lo hizo pasar a la cocina donde su madre lo esperaba con el café servido, colocó el sobre en la ventana, y sin mas distracciones leyó la mas perfecta caligrafía en tinta verde:
“disculpe señorita por no ir personalmente a entregar la carta, ni haber pedido su mano con los años de anticipación que su honor merece, espero su familia sepa disculparme igual.Escribo para pedirle tenga en bien casarse con migo, el Obispo Fernando ha ido para celebrar la boda en un par de días, todo está listo… él también se encargará de organizar el festejo, como te podrás dar cuenta he puesto hasta la fecha, los anillos los he comprado y todo, no tendrás mayor deber que presentarte el día 15 con el vestido que Vero hizo para ti. te mando un gran abrazo…”

Sus tripas se retorcieron y contorsionaron, su mundo se detuvo y se hizo abismo, su garganta una maraña de nudos, esa divina energía estoica se redujo a dimensiones mas humanas y el corazón violento amenazaba escapar de su pecho arremetiendo sus blandos huesos, palpitaba a un ritmo desconocido, tan fuerte que hizo escapar a Lourdes de aquella larga siesta inducida por el calor y correr hacia la iglesia pensando que aquel retumbante sonido era las campanas que anunciaban el inicio del catequismo, ¿y como podía permitirse ella llegar tarde a su labor instructiva?tomó la Biblia, una pequeña libreta de notas y corrió. Aun no llegaba a la puerta cuando Verónica puso la carta en sus manos y la despidió con el beso que siempre acostumbraba.
Lourdes partió y regreso a los 2 minutos, los viernes no había catequismo… no se sabe en que momento leyó la carta ni como reaccionó... pues tras aquella muestra histriónica, Vero se encerró en el cuarto oscuro que iluminaban los candiles y como en aquella ocasión que despidió desde la ventana a su amado… lloró. Y lloró tanto que no alcanzaron sus 28 años de coleccionar manteles para absorber todo el dolor que destilaba, lloró tanto que estuvo a punto de volverse un charco salobre y corrosivo. Envejeció 3 siglos en dos noches…y cuando salió del cuarto ya era domingo, maldito domingo!
Lourdes se paseaba dando torpes puntadas para ocultar la desproporción de las caderas y agregando la tela sobrantes para lograr que su cintura encajase, casi se veía bella…
Verónica por su parte buscó en los baúles y roperos franceses el vestido que usó en los funerales de la mama Coya. Era una pieza finísima de ceda y terciopelo con guantes de lino, un velo bordado a mano con pequeñas golondrinas llevando en sus picos ramitas de laurel, un rebozo negro con los mismos detalles en ceda y un collar de cristalería Veneciana en juego con sus aretes.
Las campanas, que marcaban los ritmos de ciudad comenzaron a sonar a la vez que en el interior de Vero volvían los anormales ritmos cardíacos y se confundían en una frenética pieza similar al “firebird suite” de Stravinsky…
Con movimientos casi coreográficos todos abrían paso mientras Lulú subía al atrio y avanzaba del brazo de su madre hasta el altar, donde Aureliano esperaba con un traje blanquísimo que todos llamaban “azul”. Vero cantó el ave María, y tocó el piano oculta bajo suntuosos velos. La misa se prolongó tanto con las presentaciones de los hermanos de Aureliano, los padres y de los vecinos que cuando se dispusieron a comer vaca y servir las lechugas era completamente de noche y la recepción, entre fogatas tuvo un aire bohemio accidental.
Dicen que la tía Verónica se desapareció de la escena tan pronto acabó de tocar las mas alegres piezas de Chopin a Tschaivovsy y que nadie supo donde estaba hasta la hora en que se les sirvió a los padrinos la ultima pierna de guajolote. Fue entonces que apareció en el balcón de su habitación oscura, iluminada por el imaginado resplandor de los candiles y cantó entre su llanto: “Sempre con fe' sincera, la mia preghiera ai santi tabernacoli salí. Sempre con fe' sincera diedi fiori agli altar…Nell'ora del dolore. perché, perché Signore? perché me ne rimuneri così? Diedi gioielli della Madonna al manto, e diedi il canto agli astri, al ciel, che ne ridean più belli. Nell'ora del dolore, perché, perché Signore? perché me ne rimuneri così? ”, Siguió el Suicidio di la Gioconda. y cerró la puerta en medio de la ovación de un publico que no entendió la carga dramática en su canto.
Encerrada se quitó la ropa apagó la luz - Volesti il mio corpo demon maledetto?-e il corpo ti do!- gritó mientras tomaba el cuchillo con que destazaron las vacas y lo hendió en su pecho. Afuera como en un negativo fotográfico los cohetes que celebraban la boda iluminaban las palmeras, iluminaban su cuarto y por un par de segundos parecía de día, la sangre se movía con la misma cadencia que su cuerpo continuaba, infinito, rodeaba sus pechos, cautelosa se deslizaba por su vientre perfectísimo, llenaba la cavidad de su ombligo, continuaba por sus caderas expandidas, exhausta llegaba a sus piernas colosales y caía hasta su dorado pubis, ahora rojo… Pero aun muerta, aun pálida, aun ensangrentada y con la expresión sufriente que tienen todos los que mueren con dolor…pudo haber presumido ser la mujer más inmortal y bella del mundo .






lunes, 16 de julio de 2007

IZQUIERDA INTELECTUAL

"desde junio 15, he dejado pasar los dias grises esperando la llegada de otros mas amables, todos necesitamos tiempo para emplearle haciendo nada..."



Aun apartando las consecuencias lógicas de ser una minoría, no es raro que las izquierdas se encuentren en una crisis. Buscando la radical transformación social a través de canales derechistas ya establecidos.
Durante el siglo pasado la izquierda clásica empeñada en el equilibrio hombre-naturaleza, teoría-experiencia, “resistir la tensión de la contradicción (Hegel)” se convierte en una afición quimérica.
Por lo tanto resulta fácil comprender que frente a los casi 8 siglos de historia del capitalismo como sistema socioeconómico surgido de la experiencia y no de la experimentación, el socialismo ha tenido una existencia tan breve que no llega al siglo.
Es así que afirmar la crisis de la izquierda no puede ser una exageración, quizá ésta debería aceptarla como parte de su estado natural.
Es en éste relativo auge de la izquierda que se funda el partido comunista mexicano (PCM) en ese entonces rodeado por personalidades tales como Valentín campa, David Alfaro Siqueiros, Diego Rivera, Fermín Revueltas, Máximo Pacheco, Juan Crespo de la Serna, Tina Modotti, Frida Kahlo, el Dr. Atl… y la principal publicación “el machete”, que llama la atención por no llamarse “el martillo” o “la hoz” sino que con el nombre alude al sentido agrario de la revolución mexicana y acuñan el lema:
“el machete sirve para cortar la caña,
Para abrir las veredas en los bosques umbríos,
Decapitar culebras, tronchar toda cizaña,
Y humillar la soberbia de los ricos impíos.”
Es la publicación de mayor formato en la época, hasta los días de la respetabilidad del “frente popular”, en que se reduce a un tamaño tabloide, se suprime el lema y adquiere el nombre: “la voz de México”.
La permanencia del movimiento comunista es sin duda, gracias al impulso de los intelectuales de la época, que veían en el no las esperanzas de transformar la propiedad privada, sino de abolirla. No de esfumar las diferencias de clases, sino destruirlas. No de reformar la sociedad de la época, sino de formar una nueva. Como lo había dicho Carlos Marx.

Es así que estos crean un frente común, reduciendo a los productores independientes (agricultores, artesanos, artistas, comerciantes, etc.) a la condición de obreros. El “proletariado”.
Volviendo a etapas históricas mas cercanas a nuestro tiempo, el 2 de julio del 2006 todos fuimos testigos del mas dramático proceso electoral…La izquierda jamás había estado tan cerca de la presidencia y de nuevo, un circulo de intelectualoides en torno al movimiento: Jesusa Rodríguez, Liliana Felipe, Carlos Pellicer, Raquel Tibol, Regina Orozco, Eugenia León… y si Juan Soriano hubiese estado vivo también hubiese estado ahí.
La lealtad de este grupo era fácil de comprender especialmente si tomábamos en cuenta que las campañas políticas tanto del PAN como del PRI en la “guerra sucia” atacaban a Andrés Manuel López Obrador llamándolo “un riesgo para la nación”. Esto aunado a que Fox ya había hecho su contribución a la martirización de AMLO cuando intento su desafuero.
Mas tarde, tras la derrota por Calderón con un margen considerablemente pequeño, Andrés Manuel acusa a los medios de haberse vendido y polariza la sociedad exigiendo un recuento “voto por voto, casilla por casilla”, el cual habría de aprobarse hasta el 9 de agosto, ante una muestra compuesta por el 9 % del total de paquetes electorales correspondientes a dicha elección. En este momento podemos omitir los desplantes y comentarios y aun es entendible la lealtad del grupo.
Cuando son dados los resultados del conteo y es evidente el triunfo del PAN. Llega el plantón de reforma, una estimación de perdidas económicas que ascendían a un nivel exorbitante, todo para culminar en que se autonombrase “legitimo presidente de México” y escribiese un libro poniéndose entre las filas de José Maria Morelos, Benito Juarez …
Es aquí donde se hace inexplicable que estos intelectuales sigan viendo en AMLO un buen lider y donde solo Elena Poniatowska hace algunas semanas parece advertir los riesgos de las declaraciones tan salvajes e imprudentes que Andres ha hecho, según los cuales hay buenos y malos.
¿Quiénes son los buenos?
-los que piensan como el.
¿Quiénes son los malos?
-todos los demás.

Nota: esto pretendía ser un modesto análisis de la izquierda y los grupos intelectuales que la apoyan (a veces pareciendo que lo único que buscan es ser parte de las minorías). Mi postura política es abierta, observo más a las personas que a los intereses políticos del partido al cual representan, yo no votaré por colores y durante la elección pasada mi postura fue a favor de Patricia Mercado.

miércoles, 13 de junio de 2007

Trockadero

TVUNAM- martes 12 a las 23:30 hrs
Una noche corta como todas las que anteceden el verano, oscura como todas las que se anteponen a los ojos viciados de sol, un sequito de gente extraña, todas con habilidades musicales magnificas en comparacion a las mias desfilaban sin final aparente ni preocupacion alguna, las escalas del circulo de sol traumatizaban mi mente, un cafe a la media noche y la espera de un dia "mañana" con una guitarra negra..musica contenida no ejecutable por manos cualquiera...

clac-cambio de canal -clac 16, clac 17, clac 18... wow!

con un nuevo movimiento dancistico... de un performance por el todo -gay
hombres en tutu inauguran la buffa obra
"Les Ballets Trockadero de Monte Carlo"

Hombres enloquecidos por la danza clasica ya es por si misma una forma natural de locura que impone un reto fisico impresionante, bailarlo de puntitas, con tutu, con plumas y peinados estrafalarios es una irreberente y divertida forma de ser "drang queen´s"

Trockadero ha estado asombrando alrededor de 32 años con un huimilde proposito de entretenimiento, con individuos (bailarinas) qu se proponen de forma cariñosa satirizar a las bailarinas clasicas y romanticas especialmente, para hacer el acto mas divertido que nunca,

Por la figura emergentes de de una oscuridad absoluta, como un cirio encendido en el centro del escenario The Dying Swan es una de mis favoritas, Le Corsaire Pas de Deux bailado por un cubano extraño con escasa estatura & Swan Lake tambien de las obras mas sobreslientes...



lunes, 11 de junio de 2007

El Arte De Morir ---


En todas las culturas de todos los tiempos la muerte como centro de reflexión, rituales y ceremonias es transito inexplicable y pieza central de las religiones.

La separación del mundo de los vivos y el de los muertos requiere minuciosos cuidados y es motivo de rigurosos tabúes. Las religiones se han preguntado e intentado responder acerca del destino de los muertos y prometen una vida posterior o el retorno a nuestro mundo. El impacto de la muerte sobre los vivos y su actitud ante la perdida nos llena libros de Psicología, escatología, antropología y un etcétera enorme a continuación…



Por que el ¿A dónde vamos? Seguirá siendo una de las tres preguntas básicas de la filosofía… hasta el momento en que haya viaje con retorno.

Hace un par de días, a la hora en que los gatos hacen sus rondines por los tejados recorría el panteón civil de la ciudad, Hermosos monumentos sacros, piezas de arte monolítico y obeliscos de basalto erguidos sin punto de equilibrio amenazaban desmoronarse a los abismos de cuerpos yacentes si monumento alguno.

Desvanecernos en la memoria del tiempo sin una lapida que resista el paso de las eras, una masa tendida de seménto viejo con inscripciones erosionadas, ¿Es esa una forma digna de muerte?
Tal vez haya manera de realizar un brillante escape de esa realidad q condena a las masas, y perpetuar nuestro nombre en la magnificencia de las artes , música, cine, literatura, pintura o incluso en nuestra vida ,cuya insólita presencia inaugure un nuevo “yo” histórico…Tal vez no todos estemos condenados a una conciencia de mundo que devora el tiempo…

La muerte es arte, en México danza y teatro son generos explotados de una forma casi anonima, mientras que en la literatura sobre salen de forma especial "algo sobre la muerte del mayor Sabines" por Jaime Sabines, escrito a la muerte de su padre "nostalgia de la muerte" por Xavier Villaurrutia, "Muerte sin fin"de Jose Gorostiza como uno de los ejemplos mas modernos y "la veleta" de Emilio Carballido que aborda la muerte de manera sutil es una de mis novelas favoritas.

En cuanto a la plastica "las monjas coronadas , ricamente ataviadas muestran la muerte placidapara las casadas misticamente con cristo. Los niños muertos,fotografias de "angelitos" y otras que servian como presentacion a la familia.

A mediados del siglo IXX , a traves de las hojas volantes, el grabado sale a las calles y las calaveras se convierten en parte de la imaginacion popular colectiva nacidos del taller de Antonio Vanegas Arroyo, sentido tal tras la revolucion se pierde en parte para que la muerte vuelva a ser trance solemne y lugubre, sinónimo de desasosiego,obsecion y presencia mórbida en la plastica.

ROMANCE DEL ENAMORADO
Un sueño soñé doncellas,
soñito del alma mía,
soñé con mis amores
que en mis brazos les dormía.
Vi entrar señora blanca,
muy más que la nieve fría.
¿Por dónde has entrado, amor,

Por donde has entrado vida?
Las puertas están cerradas,
ventanas y celosías.”
“No soy el amor, amante:
soy la muerte que Dios envía.”

REFRANES
*El muerto y el arrimado, a los tres días apestan.
*El muerto y el ausente ya no son gente.
*La muerte iguala.
*Boda y mortaja, del cielo bajan.

*El muerto al hoyo y el vivo al pollo.
CALAVERA
-Ámeme por compasión.
pedazo del alma mía.
-No me hable ya de pasion,
calavera corrompida.
JoseGuadalupe Posadas


domingo, 27 de mayo de 2007

EL VIOLIN---X

Y llegó del puerto en un invierno en julio, como victima de algún extraño naufragio tal vez con restos de rémora calcificada aun en sus orejas y entre los dedos de sus pies-y gritó en la puerta: buenos días!!!—con una resonancia áspera-casi poética-casi perturbadora amenazaba echar abajo las paredes, como el conjuro de un augurio siniestro. Nos hizo soltar la cuchara en el plato y salir corriendo a la puerta para verle---si en ese momento alguien me hubiese dicho: “tu hija se va a casar con su nieto” –le miento la madre ¡- dijo mi abuela en uno de esos arranques de fabuloso dramatismo.
Pase don Enrique!-dijo la GrandNanaCoya, quien ya le tomaba de la mano y casi le arrastraba para sentarle en la mesa, mientras le cogía el plato que su hija llenaba de comida…-ese hombre casi tragaba- y apenas terminó de comer, con un salto de cirquero chino se trepó a un caballo negro, enorme,- tanto que se le tuvieron amarrar al patio- me supongo por temor a que levantase la cabeza y derribara el techo del corredor. Pero a que iba?—pregunte a mi abuela, presintiendo que había olvidado contar el nudo de la historia.
A comer!... y tan pronto lo hacía, se desaparecía… hasta visitar todas las casas del pueblo… Después regresaba - con el sonido de las campanas de la iglesia a las 8 de la noche…
Pedía trabajo- cualquier cosa de la cual se sintiece capaz,pues para ese entonces ya le faltaba una mano---que en una riña-cuando intentó llevarse una segunda mujer le volaron a machetazos!.. Junto con dos dedos de la mano izquierda… Pero eso más que incapacidad parecía serle una ventaja.

Hacia rimas versos y cuentos fantásticos--- La gente normalmente le daba dinero solo para que los contara. La vieja Sofía… era quien mas le disfrutaba, tal vez por que tenía más dinero para pagar por sus historias, y es de comprender!... Hoy encendemos la televisión para no sentirnos solos, pero en ese extraño entonces, oír las historias Enriqueanas de fabulosos viajes era lo mas parecido, tocar huapangos también inauguraba una nueva forma de ser...dios, lo debiste haber visto bailar.
Mi tío Rufino—que en ese entonces no sabía que era mi tío-por que de ser así- no me caso con tu abuelo… Le pagaba dos pesos por canción, que en ese entonces bastaba casi para mantenerle una semana … Y él, por cantidad tal, tocaba un arcaico violín negro que siempre cargaba y ya, en su precario estado de preservación mostraba claras evidencias de su constante uso, pues el puente necesitaba calza de una pequeña astilla de madera para sonar decente. Con un paliacate rojo, en realidad….mas negro que rojo- se amarraba el arco a la mano izquierda, y con los cinco dedos, o lo que de ellos quedaba le sostenía el cuello firme- pero con delicadeza...
Siempre me recordó a la manera en que tía Sofía agarraba patos bajo su brazo y a una mano le jalaba el pescuezo mientras cantaba “la paloma” o “granada” en esas mañanas de febrero en que cumplía años, juraría que Sofía recordaba lo mismo...
Fue todo una extraña conversación con mi abuela… Sobre raras historias familiares que yo no conocía…y que me vienen en un tiempo que parece mas que una premeditada publicidad al film. “EL VIOLIN” en donde Don Plutarco, su hijo Genaro y su nieto Lucio -músicos rurales, apoyan el movimiento guerrillero campesino contra un gobierno opresor. Cuando el ejército invade el pueblo, los rebeldes huyen y abandonan las municiones, que Don Plutarco violinista manco, haciéndose pasar por un inofensivo músico planea recuperar…


martes, 22 de mayo de 2007

Fisherman

Revisando la Web… buscando imágenes de Barcelona, me he topado con un blogg del cual he descubierto un fantástico comercial- se trata del promocional francais del Renaut-Clio, q muestra a un gigante con molesta fauna habitando el cucurucho que usa de sombrero- el cual, hambriento usa como cebo el Renaut- para cazar personas lanzándolo desde un extremo del río, al otro. En el cual se encuentra una ciudad con rascacielos y oficinistas ocupados- todo esto ambientado con “Malambo No.1” de Yma Sumac, la mejor soprano que los montes andinos del bello Perú han dado en parto al mundo. Ahora quiero un Renaut-Clio—mas q nunca!--- pero antes aprender a manejar!- y recordar como se hace en la bicicleta, puesto q hace ya cuatro años que no me subo a una!---
he aqui un link dedicado a Antoan y a sus nuevos kilitos q tan bien le sientan---estabas muy flaco coño!----tlacoyo con co-k-lait